Есть грань меж запахом и внешностью цветка —
Она остра, хотя невелика;
Когда бы каждый мог её потрогать,
Едва ли ежесотая рука,
Как ни была б изящна и легка,
Разрезанный тогда сжимала локоть.
Но красоту узреешь и впотьмах,
Пусть вид её чахоточный зачах,
Она глаза охаживает розгой;
А кто видал стекло у ней в кишках,
Замолкнет, ощутив лишь только взмах —
— Ещё далёкий, палки дирижёрской.
Я эту смычку на пределе сил
Увидел раз, хотя не ощутил —
Не оттого ли цел ещё покамест?
Не удержать в ладони вязкий ил,
Пусть жизни цвет давно уже не мил,
Меня ещё поддерживает зависть.