В шестнадцать строк ломается перо,
что пишешь ты – с утра уже старо,
молчи про возраст – впрочем, лучше про
пространство – так читатель больше любит;
протянется всё та же колея,
всё ту же жажду слова утоля,
всё тех же чувств простых и сильных для,
всё тот же будет козырь – это буби.
Читатель ждёт – быть может, не тебя,
готовь свой дар, над рифмами корпя,
в подарок себе выстави нольпя-
тьма выскочит внезапно, как нокаут;
так спой про взмах чарующих ресниц,
поклонников, пред ним упавших ниц,
пускай не очень ярким будет блиц –
творца тот свет пока ещё питает.