Виденье в косу сплетено,
секреты — в заросли.
Мой кот пьёт белое вино —
не показалось ли?
Лакает лужицу, звеня
(и где скопировал?),
гипнотизирует меня
зрачком сапфировым.
Мой кот пьёт белое вино —
а мог бы красное,
и нервы порванной струной
вразброс распластаны,
ведь в трансе так заведено —
звучи валторною!
Мой кот пьёт белое вино —
а мог бы кровь мою чёрное.
Кому-то, может, и чудно,
от нас далёкому:
мой кот пьёт белое вино —
да всё не впрок ему,
но ты покинешь свой предел,
вдохнёшь мелодию,
пока мой кот не протрезвел —
живая вроде бы.