Это такой испытанный казус белли,
это такое фальшивое волшебство:
что тебе ангелы под одеялом пели –
пренебреги им, поскольку уже мертво.
Что тебе чудилось в пятнах подсохшей краски,
что ты ребёнком видел среди теней –
взрослым едва ли с собою возьмёшь на праздник,
мироустройство стало теперь прямей.
Прошлых сокровищ манит всего лишь дымка,
смутное что-то – не просится на язык,
стыдно и вспомнить: вот ты убеждаешь пылко
в том, от чего и сам через год отвык.
Кто же пылинки вешал в потоках света,
кто декорировал бусами свод небес?
Это – твоя мечта. И она раздета,
это – ты сам, но без мудрости, что вразвес
всем отпускалось даром, но порционно,
крыльев лишая, даёт по земле ходить.
Лишь у птенца быть могут свои законы,
лишь безответственный знает, что посреди
линии, что от сердца идёт к гортани –
десять вопросов, и главный из них – «зачем?»…
Ты отвернёшься, увидев пылинок танец
в более не расшифро-
вываемом луче.