То, что ты пишешь –
скорее хобби, чем ремесло,
мысли ершистые в брызгах янтарной краски:
заняты ниши
теми, кому светло,
а для тебя - всё тьма и язык арабский.
Да и смеются: «неужто опять влюблён?»
Разве двоим
что-то нужно извне
в пустыне?
Ведь разобрать не можешь чужих письмён,
да и свои
спустя несколько дней
остынут.
Морщатся знаки, страницы теряют вес,
этим словам недолго
прождать раскола.
Как-то ты сам задумался – и исчез,
под фейерверк осколков
играя соло.