Все мои дни
проходят совершенно одинаково:
бреюсь, наскоро пью суррогатный кофе,
поднимаю воротник и иду на службу -
под одним и тем же моросящим дождём.
Никаких выходных мне не положено:
из-за ошибки в работе центрального процессора
(слишком незначительной, чтобы начальство
вызывало ремонтников)
этот дождь и этот вторник
будут продолжаться вечно -
до следующей перезагрузки.
Сама работа (читатель уже догадался)
тоже не радует разнообразием -
одни и те же бланки, отчёты, служебки.
Казалось бы,
чего ради стоит жить такую жизнь?
Но я не ропщу,
вот моя награда:
каждый день, вернувшись домой,
я вижу в постели — тебя,
в ажурных чулках,
красном корсете,
кожаных перчатках,
и ни в чём больше,
зовущую, манящую, как амазонка с картины Делакруа.
Ты ведь — тоже часть этой ошибки,
не заметной в мире никому, кроме меня:
за отпущенные сутки я так никого
и не смог убедить
перезагрузить чёртов процессор,
хотя и пытался это сделать не менее трёхсот раз.
Зато — каждый день меня ждёт
одна и та же
маленькая революция!
Я обязательно думаю:
как хорошо,
что тебе было за что просить прощения.
Падаю в твои объятия,
утомляюсь и вновь набираюсь сил,
начинаю как эксплуататор,
а к полуночи я — уже угнетённый класс!
Потом, высушенный окончательно,
засыпаю, уткнувшись в твою тёплую ключицу,
чувствуя себя раз за разом
одним и тем же
Троцким.