Omnia munda mundis
Ни твой изобразительный синдром
Ни отзвук мой — не образуют выстрел:
Певучий заострённый монохром
Был нам милее радости лучистой,
В огне палитры, в призраках гравюр,
Сквозь кляксы снов — единства не заметно,
Лаская дозволительный велюр,
Ты расплетаешь эхо силуэта,
Да выдохшийся капаешь экстракт,
Которым оделил тебя, растаяв,
Но всё, что ты смогла нарисовать -
Лишь пена волн да колыбель пустая.